История эта случилась не с нами,
А с теми двумя, что весенними снами
На божий на свет для любви рождены.
Он, Аксель фон Ферзен, гроза сарацинам,
Был рыцарь, чьи латы пропахли жасмином
От частых свиданий при свете Луны.
Она в своем замке пустыни безлюдней,
И жизнь ее тихо меж книгой и лютней
Текла, как родник за высокой скалой.
Любовь началась, как бывает с любовью,
Бессонной свечою припав к изголовью,
Непрошеной тенью метнувшись в седло.
И бьются копыта, и сердце им вторит,
От замка до замка дорогу проторит
Сначала слуга, а потом - господин.
И вылетел голубь из узкой бойницы,
И встретились взгляды, и вспыхнули лица,
Два алых тюльпана сплетая в один...
Ах, моя девица, что с тобой деется,
Пой, смейся, пляши, плачь, менестрель.
Сказка не скажется, нить не завяжется
Там, где про любовь пела свирель.
Любовь пролилась, как вино из стакана,
В далекие замки, в далекие страны,
И толпы гостей потянулись на свет.
Прознав, как умна молодая девица,
К ней всякий ученый спешил поклониться,
За долгой беседой вкушая обед.
А после беседы в высотах науки
Она прибегала к любимому в руки,
Как с гор в берега прибегает река,
А он говорил, что любви ее мало,
Что сердце на книги она разменяла,
Что слишком умна, чтоб любить дурака.
Она отвечала: - Любимый, я с вами!
И вот уже слуги бегут за дровами
В читальню графини, где тесно от книг,
И в жаркой золе, как подбитая птица,
Кружится на месте пустая страница,
И в юной душе высыхает родник.
Ах, моя девица, что с тобой деется,
Пой, смейся, пляши, плачь, менестрель.
Сказка не скажется, нить не завяжется
Там, где про любовь пела свирель.
Но гости остались, и, лютню настроив,
Просили любимую спеть про героев
Любовной тропы и военной тропы.
И нежные пальцы ложились на струны,
И песни о нем загорались, как луны,
На черном от зависти небе толпы.
А после концерта, достойного Рима,
Бежала к нему, и ложилась, как рифма
В его незаконченный ночью сонет.
А он говорил, что любовь променяла
На славу, а слава, как тесто, сбежала,
И там, где успех, для любви места нет.
Она отвечала: - Любимый, я с вами!
И лютню разбила своими руками,
А струны в уздечку вплела жеребцу.
С тех пор на скаку эти струны звенели,
И песню любимой так жалобно пели,
Что конь оступался на ровном плацу.
Ах, моя девица, что с тобой деется,
Пой, смейся, пляши, плачь, менестрель.
Сказка не скажется, нить не завяжется
Там, где про любовь пела свирель.
Но гости остались, как сытые трутни,
И, видя невесту без книги и лютни,
Они воспевали ее красоту.
"Девица нежна, как старинные вина,
Девица желанна, как смерть сарацина..."
И плакал художник, припавши к холсту.
А после застолий она, как и прежде,
К нему возвращалась, как разум - к невежде,
Как в темный сундук проливается свет.
А он говорил: - Красотой не владеют,
И что ж за любовь, коль с тобой ее делят
Бездарный художник и нищий поэт?
Она отвечала: - Любимый, я с вами!
И, плача от боли, прижалась губами
К мечу, что видал и турнир, и поход.
Клинок обняла, как любимого графа,
И долго ласкала без боли и страха,
Соленую кровь принимая, как мед.
Ах, моя девица, что с тобой деется,
Пой, смейся, пляши, плачь, менестрель.
Сказка не скажется, нить не завяжется
Там, где про любовь пела свирель.
История эта случилась не с нами,
А с теми двумя, что весенними снами
Пришли налегке и уйдут налегке.
Оставив золу от сгоревшего слова,
Поющие струны в узде вороного,
И девичью кровь на толедском клинке.
История эта не знает финала,
А может и знала, да мне не сказала
Портовая шлюха по имени Клер.
Хорошая девка, да жалко - со шрамом,
Зато на гитаре играет исправно,
Хоть держит, как лютню, на старый манер.
Ах, моя девица, что с тобой деется,
Пой, смейся, пляши, плачь, This story did not happen to us,
And with those two that spring dreams
In the light of God to love born.
He Axel von Fersen, storm Saracens,
He was a knight whose armor smelled of jasmine
From frequent visits by the light of the moon.
It is in his castle desert deserted,
And her life was quiet between the book and the lute
Tecla, like a spring of the high rock.
Love began, how it is with love,
Sleepless candle leaning against the headboard,
Uninvited shadow metnuvshy in the saddle.
And beat the hoof, and the heart of his second,
From castle to castle pave the way
First, the servant, and then - Mr.
And the dove flew from the narrow loopholes,
And I met the glance and flashed person
Two scarlet tulip weaving into one ...
Oh, my girl, that you deetsya,
Sing, laugh, must dance, cry, minstrel.
The tale does not affect, the thread does not start up
Where he sang about love flute.
Love flowed like wine from a glass,
In ancient castles, in distant countries,
And crowds of visitors drawn to the light.
Found out how smart young lady,
To her every scientist hurried bow
During a long conversation eating lunch.
But after talking to the heights of science
She resorted to a favorite in the hand,
As with the mountains in the coast resort river
And he said that he love her enough,
With heart on the book she has exchanged,
That's too smart to like a fool.
She answered: - Darling, I'm with you!
And now the servant run for firewood
In the reading of the Countess, where crowded with books,
And in the hot ashes, like a wounded bird,
Spinning in place a blank page,
And young soul dry spring.
Oh, my girl, that you deetsya,
Sing, laugh, must dance, cry, minstrel.
The tale does not affect, the thread does not start up
Where he sang about love flute.
But the guests were, and adjusting the lute,
They asked me to sing about your favorite characters
Love is in the trail and trail the military.
And gently lay your fingers on the strings,
And the songs of it lit up like the moon,
On the black sky the crowd with envy.
And after the concert, worthy of Rome,
She ran to him, and went to bed, as rhyme
In his unfinished sonnet night.
And he said that the love exchanged
On fame and glory, like dough, escaped,
And where success is no place for love.
She answered: - Darling, I'm with you!
And lute broke with his own hands,
A string in wove bridle stallion.
Since then, these galloping strings rang,
And your favorite song so plaintively sang,
What a horse stumbled on a flat parade ground.
Oh, my girl, that you deetsya,
Sing, laugh, must dance, cry, minstrel.
The tale does not affect, the thread does not start up
Where he sang about love flute.
But the guests were as fed drones
And seeing a bride without books and a lute,
They sang of its beauty.
& quot; The girl is gentle, like old wine,
Maid of desire, death Saracen ... & quot;
And the artist cried and fell to the canvas.
And then she feasts, as before,
To return to it, the mind - to the ignorant,
As in a dark shed light box.
And he said - the beauty do not own,
And what of love, since you share it
Untalented painter and a poor poet?
She answered: - Darling, I'm with you!
And crying out in pain, her lips
By the sword that saw and the tournament, and hike.
Blade embraced as favorite graph
And long caressed without pain and fear,
Salt blood taking, honey.
Oh, my girl, that you deetsya,
Sing, laugh, must dance, cry, minstrel.
The tale does not affect, the thread does not start up
Where he sang about love flute.
This story did not happen to us,
And with those two that spring dreams
They came to light and go light.
Leaving from the ashes of burnt words
Singing raven strings in check,
And the girl's blood on the blade of Toledo.
This history does not know the final,
Or maybe she knew but did not tell me
Port whore named Claire.
A good girl, so sorry - Scarface,
But the guitar is played properly,
Though holding as the lute, the old way.
Oh, my girl, that you deetsya,
Sing, laugh, must dance, cry, Смотрите также: | |
