Твоему молчанию
позавидует немое небо.
И звезды чаще приоткрывшихся уст устремляются вниз...
Друг мой, Ты, наверное слышишь, как в глубинах рождается песня?
На поверхности проявляется стих?..
С позволения пошатнувшейся веры я закрою глаза,
и солгу на весь мир...
Отдаваясь в руки Твоего пера,
нацарапываешь каждый раз
прощальные слова:
"Витте, Витте, Витте"...
И мы с тобой квиты.
Я не чувствую боли чернильной.
Как-нибудь меня утешит Твой голос ванильный.
Замирает глупая надежда. Кто рожден в любви, мне говорят - "невежда".
Но лакомый кусочек
каждому попробывать дано.
Ну же, не молчи, выпускай из рук перо.
Твой внутри крик как разъяренная погода
вырывает с корнями ветер-негодяй,
а Ты мой верный писатель,
моим невыносимым побегом
раскрываешь объятья.
Пагубной привычке возможно не избавлюсь.
Ты смирился? И я смирюсь.
Никогда!!!
Ни-ког-да...
Я стала твоим холстом.
Но что же заставит остаться? Кляксу уронившим, непослушным чернилам.
Твой голос сладкий с привкусом ванильным...
