В багаж ты не сдашь духи и лак.
Тангаж. За кормой твой Чумбулак.
Ляжет лайнер на крыло,
И мигнет красное табло.
Из Алма-Аты ты ко мне летела,
Так меня хотела вновь увидеть ты.
Синие холмы вспыхнут ярким светом,
И на месте этом вырастут цветы.
Москва как всегда твой рейс ждала.
Закат. Степь уже почти спала.
Но раздался вой турбин,
И остался в небе черный дым.
Из Алма-Аты ты ко мне летела,
Так меня хотела вновь увидеть ты.
Синие холмы вспыхнут ярким светом,
И на месте этом вырастут цветы.
The baggage you do not hand over perfume and nail .
Pitch . Astern your Chumbulak .
Liner lies on the wing ,
And flashes red placards .
From Alma- Ata you see me flying ,
So I wanted to see you again .
Blue hills draped with bright light ,
And this place will grow flowers .
Moscow , as always waiting for your flight .
Sunset . Steppe was almost asleep.
But there was a howl of turbines ,
And remains in the sky black smoke.
From Alma- Ata you see me flying ,
So I wanted to see you again .
Blue hills draped with bright light ,
And this place will grow flowers .
