прячь под куртку этим утром нежность,
крутись в беспечности в аллеях, парках,
с рваными суставами в руках;
ломай все рёбра об любовь, пускай
и сердце остановится, но только
этим утром прячь всё светлое
подальше и поглубже в куртку.
прячь под куртку этим утром чувства,
в лице пустом найди слова в метро,
написанные будто не кириллицей,
на виселицах туши,
ведь люди сами себя душат, порою,
криками сводя на нет любовь или симпатию.
и в слякоти на улице ты видишь отражения,
в витринах манекены стойко словно мы стоят,
и в ряд расстрелом выйдем из цикличности
в цимесе безразличных близких, в стаканах виски
у людей на стенах нету больше чувств, эмоций, драм,
я выхожу так каждый день, и утром забываю
кем я был вчера; пришла пора расстаться нам
друг с другом на замызганном перроне.
читая Оруэлла в метро, ты просыпаешься один,
и больше нету никого в округе, только лишь
твоя вся ненависть и в кубе,
пытаешься найти себя в картинах Клода Моне,
но понимаешь, что все нити мира порваны,
но всем плевать, и здорово здоровым ощущать себя,
как в одиночестве и в том холодном октябре.
ты думал что всё счастье заключается в её
улыбке, румяных щёчках и каре.
все нити мира, на которых ты висел, порвались.
ты их не видел, но они все
в одночасье сходились в тебе.
прячь под куртку этим утром радость,
размажь по венам в дожде навеянном,
ебучие маски стали тяжким весом времени
за дымовой завесой уже не важны черты лица,
я не хочу лететь, планирую разбиться;
наполнились ртутью глаза, и не слезами
в них - в ожидании единственной верной и ласковой,
как будто в перманентный глиф вошёл,
и за перкуссией в висках я вижу отражение
в маяках прибрежных; ода ушедшей с сердцем нежности,
ода распятых на крестах-мечтах.
я заберу слова обратно, только,
только не приходи ко мне во снах моих,
я за прошедшим снегом почувствовал вину,
о том, что негде греться больше.
последним током электрическим по коже,
последним вздохом у тебя на шее.
а у кого-то в квартире семья, уют,
а у меня в квартире пусто,
доброе утро шёпотом.
вникать в стихи чужих поэтов и писателей,
до безобразия лёгкие;
утро пробовать на вкус,
безобразные фильмы в метро,
безобразные картины в парадной.
пора уже выбирать, да нечего:
моя надежда на очередной хмурый вечер -
вдруг встречу тебя там, по другую сторону реки,
но я-то знаю, и не помню,
не помню ничего я напрочь, я обесточен;
а кто-то снова пишет "доброе утро",
но оно не доброе. а все надежды с утра
всё так же плавно таят к ночи.
это, наверное, утро, блять.
это, наверное, утро. hide under a jacket this morning tenderness,
spinning in carelessness in malls, parks,
with torn joints in their hands;
breaks all edges of love, let
and the heart stopped, but only
this morning all bright hide
far away and deep in his jacket.
hide under a jacket this morning feeling
in the face of empty words found in the subway,
if not written in Cyrillic,
carcasses on the gallows,
because people themselves stifled, sometimes,
shouts nullifying love or sympathy.
and slush on the street you can see the reflection,
mannequins in the windows if we stand firmly,
and a number of shooting emerge from cycling
Tzimes indifferent to loved ones in a glass of whiskey
the people on the wall no more feelings, emotions, drama,
I go out every day since, and in the morning I forget
who I was yesterday; it's time to leave us
with each other on the filthy apron.
read Orwell in the subway, you wake up one,
and more do not have anyone in the district, only
Your whole hatred and cubed
trying to find himself in the paintings of Claude Monet,
But I understand that all the threads of the world torn,
but nobody cared, and great feel healthy,
both alone and in the cold October.
you thought that all happiness lies in its
smile, rosy schёchkah and quads.
all the threads of the world in which you hung torn.
You did not see them, but they
suddenly converged in you.
hide under a jacket this morning, joy,
razmazhu through the veins in the rain inspired by,
fucking mask heavy steel weighing time
behind the smokescreen is not important features,
I do not want to fly, I am scheduled to pitch;
mercury-filled eyes, and tears
in them - in anticipation of the only true and tender,
as if in a permanent glyph entered,
and percussion in the temples I see the reflection
in coastal lighthouses; ode to a bygone heart of tenderness,
an ode to the crucifixion dream.
I take it back, just
just do not come to me in my dreams,
In the past, I felt guilty snow,
that there is no place to warm up longer.
last electric current on the skin,
last breath on your neck.
and someone in the family apartment, comfort,
and in my apartment is empty,
Good morning whisper.
delve into other people's poems of poets and writers,
outrageously light;
Morning taste,
ugly movies in the subway,
ugly pictures in front.
it is time to choose, but there is nothing:
my hope for the next gloomy evening -
suddenly I meet you there on the other side of the river,
but I know, and I do not remember,
I do not remember anything at all, I have no power;
and someone wrote back & quot; Morning & quot ;,
but it is not good. and all hopes of the morning
everything as smoothly harbor at night.
it's probably morning fuck.
it's probably morning. Смотрите также: | |
