О, боги, боги! Как редки грозы
Над Ершалаимом.
Служитель дороги, ответь на вопросы,
Забудь свое имя.
Нет истин правдивее крови и пыли,
Нет горше судейства.
Судьба моя смотрит глазами слепыми,
И некуда деться.
Не правда ли? Это как будто забавно.
Меня пожалели дурак и собака.
Ну что, прокуратор? Воздастся по вере?
Не он тебе - ты ему душу доверил.
Две тысячи лет - это, в сущности, мало.
Но как же толпа моим жестам внимала!
Мол, славь игемона, - и гвозди в ладони.
Кого ж мы хороним?
Нисан затянулся под солнцем палящим,
И день - за неделю
И проклятый город, в глаза мне смотрящий,
Тоску не разделит.
При свете луны мне не будет покоя,
Ах, царь иудейский!
Лишь боль - ты ведь знаешь, что это такое! -
И некуда деться…
Прощение смерти врача и поэта -
Идти по дороге из лунного света.
Идти по дороге, от мук ускользая…
Мы столько друг другу тогда не сказали!
Две тысячи лет - это, в сущности, мало…
Меня покаянье мое изломало.
Я знанием страшным наказан навеки:
Господь - в человеке…
1998 г.
